欧阳简目光投向远处，语气平淡无波：“是风。”

仿佛为了印证他的话，恰有一阵不急不缓的风吹来，拂过茶摊那面打满补丁的青布幡。布幡被风鼓动，猎猎作响，像是在诉说什么。风儿盘旋着，仿佛将刚才茶摊里所有的闲言碎语，牢骚怨气，无奈苦笑，都一并卷裹起来，打着旋儿，越过重重屋脊，送往那皇城深处，朱红宫门紧闭的缝隙。

欧阳简的手指尖在虚空里轻轻一点，仿佛面前有一架无形的算盘。那些从茶摊里收集来的关键词——“蒜”、“盐”、“羊骨”、“紫茄”、“门鞋银”，如同一个个算珠，被他一枚枚拨动，归位，纳入他心中的那本账册。

他低沉地开口，像是自言自语，又像是在对身边懵懂的童子低语：

“声音，已经听得够多够杂了。这市井的谱子，有点了。”

“接下来——”

“该让哪些声音被该听到的人听见，”

“又该让哪些声音，永远消失在风里，”

“便是为师……该做的事了。”

风继续吹过，身后的茶摊人声渐渐模糊，最终消散在街市的嘈杂里。

像这帝都巨大躯壳下，一颗沉重的心脏，刚刚被无数双来自市井的、无形的手，带着各种复杂的情绪，或轻或重地，按了一下脉搏。而那一下搏动所带来的涟漪，正悄然向不可知的方向扩散开去。