夜归小院

最后一个字终于落下，陆寒星搁下毛笔时，手腕已酸痛得几乎抬不起来。宣纸上，《秦家家规》第十条及注解整齐排列了整整三十遍——这是今晚“理解不透”的惩罚。

秦世襄放下手中的茶盏，盏底与紫檀木桌面相触，发出极轻的“嗒”一声。他没有去检查那些墨迹未干的字，只淡淡扫了一眼，便摆了摆手：“回去吧。”

三个字，像特赦令。

陆寒星躬身行礼，动作标准得挑不出错处，然后倒退三步，才转身推开书房沉重的木门。夜风涌进来，带着庭院里湿润的草木气息，冲淡了满室的沉水香与墨味。

他几乎是小跑着下了台阶，直到踏上通往自己院落的青石小径，才敢真正喘一口气。

月色很好。银白的清辉洒下来，将整座宅子镀上一层朦胧的冷光。秦世襄的主院与他的偏院之间，只隔着一片不大的竹林——这是当初分院子时特意安排的。美其名曰“便于祖孙亲近”，实则是为了那双永远在审视的眼睛能看得更清楚些。风过竹林，竹叶沙沙作响，在寂静的夜里听起来，竟有几分像私语，又像叹息。

陆寒星放慢了脚步。月光透过竹叶的缝隙，在他身上投下斑驳晃动的影子。他抬起头，深深吸了一口气——这大概是他在老宅里最自由的时刻：在回自己房间的路上，短暂地、无人监视地，做一会儿自己。

小径的尽头，月亮门洞开。门楣上悬着一块小小的木匾，上书“听雪”二字，是秦耀辰的手笔。说是听雪，可京都的雪一年也下不了几场，倒是春花夏荫秋月，在这院里轮番登场。

他推开虚掩的木门，浓郁的花香便扑面而来。

首先撞入眼帘的是墙边那架开得正盛的三角梅。深红的花朵簇拥成一片燃烧的云，在月光下呈现出近乎丝绒的质感。秦耀辰今年春天亲手种的，说“这花泼辣，好养，看着热闹”。