那人缓缓抬手，摘下帽兜。

那是一张年过六旬的老者面孔，须发灰白，眉目清癯，鼻梁上架着一副用细麻绳绑着镜腿的老花镜。镜片后的眼睛浑浊，却有一种见惯了世事的平和。

他从怀里掏出一件东西，举过头顶。

那是一枚铁牌。

晨雾中，陆青看不清铁牌上的刻字，但他看到了那个熟悉的轮廓——交叉的铁锤与齿轮。

“青蚨”的徽记。

——

城门开了。

林大柱亲自带人守在门口，四把折叠弩从不同角度对准老者。老者没有反抗，也没有露出丝毫惊慌，只是把铁牌收回怀中，缓步走进城门。

他的目光扫过修补过的城墙、新移栽的槐树、堆在墙根的泥铲和木料，最后落在城中心那道银白色的光柱上。

他看了很久。

“是母树，”他低声说，声音有些发颤，“它还活着。”

然后他转向陆青，摘下那副绑着麻绳的老花镜，用袖口慢慢擦拭镜片。

“我叫方镜，”他说，“青蚨丙戌四组，代号‘刻印’。”

他顿了顿。

“王烈……是我的师弟。”

——

静室里，韩哨长靠坐在窗边，独臂老人的目光像鹰一样盯着这个自称方镜的老者。

方镜没有回避他的审视。他把铁牌放在桌上，又取出另一件东西——半截锈蚀的铁尺，表面刻着“虞渊军械司”五个模糊的篆字。

“这是王烈出师那年，师父赠他的信物，”方镜说，“他随身带了三十年。我见到这半截铁尺时，他已经死了两个多月。”

韩哨长拿起铁尺，沉默地看了很久。