“咚！咚！咚！咚——！”节奏三短一长，沉闷而压抑。有老兵听出来了，那是昔日乌维禅大将军麾下“金豹帅”亲军的进军鼓点，如今在这绝境之中，却敲得如同送葬的丧鼓。

一片死寂般的对峙中，拓跋笙缓缓排众而出。他双手空垂，示意自己没有武器。寒风卷动他白色的袍角，猎猎作响，像一面迟到的、孤独的旗帜。

他目光平静地看着那毁容的首领，忽然用一种低沉而清晰的赤，奴语开口：“阿察勒，还记得王帐前那只总是偷肉干的白隼吗？你后来帮我割了它的利爪，因为它抓伤了我的小臂。”

溃兵首领赫连默尔的身体猛地一震，握刀的手肉眼可见地松动了一下。那只隼，那个下午，那个少年时的玩伴……早已被血与火掩埋的记忆，被这一声熟悉的乡音和小名精准地撬开了一道缝隙。

拓跋笙继续道，声音不高，却带着一种奇异的力量，穿透风声：“我带不走二十七副沉重的铠甲，但我带得走二十七颗想回家的心。把你们的命交给我，我把自己的命交给你们。”

话音未落，他猛地抽出腰间那柄用来切割肉干的小银刀。他没有丝毫犹豫，将左手尾指垫在硬质的刀鞘上。

极光恰好在此刻于浓墨般的云层后挣扎出一抹微弱的、诡异的绿光，投下一瞬的照明，照得他那只尾指的骨骼轮廓仿佛透明。

银光一闪！

刀落得干脆利落。

鲜血并非涌出，而是呈细密的雾状喷射出来，溅落在洁白的雪地上，瞬间凝结成一粒粒赤红色的冰珠，如同无数颗饱满而残酷的红豆，在雪面上滚动。

断指尚且温热。拓跋笙面色苍白如纸，额角瞬间渗出细密的冷汗，但他竟直挺挺地跪了下去，就用那喷涌着鲜血的断指处，在雪地上疾书！

鲜血为墨，雪地为纸。他写下两个巨大的赤奴文字：“同归”。