“吃饭…吃饭别省…正是长身子骨的时候…钱…” 她提到这个字，声音明显地哽了一下，手里的动作也随之一滞，但立刻又加快了速度，像是要赶走什么不祥的念头，“…钱的事儿，你别操心，爹和娘…有办法…”

这话说得虚弱无力，连她自己恐怕都不信。屋里那令人窒息的沉默就是最好的注脚。

陈默的头垂得更低了。指甲深深掐进掌心，掐出几个月牙形的白痕，几乎要嵌进肉里。母亲每一个字，都像是一把钝刀子，在他心上慢慢地割。他宁愿她哭，她骂，她抱怨这无情的老天爷和这看不到头的穷日子，而不是像现在这样，把所有的艰难和绝望都吞下去，化成这絮絮的、戳人心肺的叮嘱，和一针一针仿佛没有尽头的操劳。

屋角的阴影里，一团更浓重的黑暗动了一下。

是陈建国。

他蹲在门槛里面的墙角，几乎完全融在了黑暗中，只有烟锅里的那一点暗红，不时猛地亮起一下，映亮他古铜色的、皱纹深刻如沟壑的侧脸，随即又迅速暗淡下去。他一口接着一口地抽着旱烟，辛辣劣质的烟雾一团团喷出，笼罩着他，让他看起来像一尊正在缓慢闷烧的陶俑。

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他始终没有出声。

自那天通知书到来之后，他几乎就成了一个哑巴。地里的活计一点没少干，甚至更拼命的，像是要把自己累死在那片黄土地上。但回到家，就是沉默。那沉默不再是以往的麻木，而是一种沉甸甸的、压得人喘不过气的愧疚和无力。

此刻，在这昏暗摇曳的灯光下，在这母子间微弱而悲怆的对话声中，他的沉默显得格外震耳欲聋。每一次烟锅的明灭，都像是一次无声的叹息。

王秀娟终于纳完了最后一针。她用牙齿咬断了麻线，拿起鞋子，放在眼前仔细地端详，手指一遍遍抚摸着那坚硬厚实的鞋底，检查着是否每一针都扎实，有没有漏掉的地方。那神情，庄重得像是在完成一件举世无双的艺术品。

然后，她像是突然想起了什么，有些慌乱地转过身，在炕角那个褪了色的旧木箱里摸索了半天，掏出来一个小小的、卷得紧紧的手绢包。

她的手颤抖得厉害，解了好几下才打开。

里面是几张零碎的、皱巴巴的毛票，最大的面额是五元，更多的是壹元、伍角，甚至还有几张一角的纸票和几个五分、一分的硬币。所有的钱币都又旧又软，带着浓重的汗渍和泥土的气息，卷曲着，仿佛承载着无数次小心翼翼的展开和卷起。

这是这个家全部、也是最后的积蓄。是鸡蛋换来的，是挖草药晒干卖来的，是父亲偶尔去打短工挣来的，是母亲省下每一个铜板，一点点攒下来的。

王秀娟把那些钱小心翼翼地、几乎是一张一张地捋平，叠好，双手捧着，递向陈默。她的手臂干瘦，微微颤抖着，像是托着千钧重担。

“默娃…拿着…”她的声音也在抖，带着一种近乎哀求的哭腔，“穷家富路…到了城里，别…别让人瞧不起…该花的…就花…”

话没说完，眼泪终于突破了强忍的堤坝，无声地汹涌而出，顺着她深刻疲惫的皱纹肆意流淌。她猛地别过头，用手背慌乱地去擦，却越擦越多。

就在这一刻，墙角的陈建国猛地站了起来。

动作太大，带倒了靠在墙边的扁担，发出“哐当”一声巨响，在这死寂的夜里如同惊雷。