香港的秋末被台风搅得人心惶惶。

骑楼二楼客厅里，红木圆桌被十几条壮汉挤得水泄不通，牌九的骨牌在油腻的指尖翻飞，发出"啪嗒啪嗒"的脆响。

窗外狂风裹挟着暴雨，将玻璃窗拍得"砰砰"直响，仿佛要把这方天地撕碎。

室内却另有一番天地，烟雾袅袅升起，混着劣质雪茄的浊气，在吊灯下凝成一片灰蒙蒙的雾海。

赢家拍着大腿大笑，输家则怨天骂娘。

有些人唾沫星子飞溅时不时骂上那么几句。

角落的沙发区，三个不过七八岁的孩子缩成团，眼睛瞪得溜圆。

他们被四个没赌的汉子围在中间，其中一个刀疤脸正撩起汗衫，露出胸口一道狰狞的伤疤。

“老子当年北平，单刀匹马，从西四牌楼，砍到南横街。”

此人边说，边比划着砍人的动作，孩子们吓得往后缩，却被另一个汉子一把按回沙发上。

那汉子从怀里掏出把锈迹斑斑的匕首，在茶几上当啷一放，

“看这刀口，沾过三条人命”

孩子们的小脸煞白，其中一个女孩突然抽泣起来，却被满屋的哄笑淹没。

牌九桌边，一个穿绸衫的胖子突然站起来。

“撒泡尿去，二枣，这把你看着。”

此时窗外，一道闪电劈过，照见骑楼下被狂风卷起的碎布和断枝。

孩子们趁机往门口溜，却被刀疤脸一把拽住，

“跑啥？听叔讲个更狠的。”

他压低嗓子，开始编造自己夜闯日军兵营的传奇故事。

屋外，雨声如瀑；屋内，谎言与铜臭交织成网，将三个懵懂的身影牢牢困在民国香江的烟火与血腥里。

赌桌边，一个光着膀子，全身刀疤的汉子，站在人群里，嘴里叼着烟双手握着骨牌，问旁边的和尚。

“和爷，这都十来天的功夫，您真沉得住气。”

“哥几个可都把事办妥了？”

他配好点数，把牌放到桌子上。

和尚看着手里的骨牌，笑嘻嘻回道。

“小爷这运气，豹子～”

他扫视一圈在场人员，指尖敲击桌面，示意铁算盘给钱。

留着山羊胡子的铁算盘，没好气把十块咸龙，扔给和尚。

和尚捡起桌上的十块钱，接着说道。

“拳头硬？”

“会打？”

“小爷饿他们三五天，那群暹罗人，能走得动路，我都算他们赢。”

此时桌边一群人，一边拿牌，一边听和尚讲话。

“没钱，没背景，拳头再硬，最多是个响点的屁。”

和尚摸着手里的骨牌，咧着嘴，呲着牙，向嘴里叼着的烟吹口气。

他嘴里吐出的歪风，把烟头上的烟灰，吹得四处飘散。

“英国佬那边，我塞了一万块。”

“就他们那个破拳馆，警察一天去两趟。”

和尚放下牌后，看着铁算盘拿走自己两块钱的赌资。

随即他又扔了一块钱做下把赌注。

其他人默不作声，等待和尚接下来的话。

和尚下完注，把嘴边的烟头吐到地上开口说话。

“没了收入来源，能撑几天？”

“旺哥跟香江所有米行打过招呼，所有粮食不准卖给暹罗人。”

和尚弓腰，一把抓住自己那副牌，接着说道。

“小爷，还派了一帮人，盯着那群玩意。”

“哪怕他们托人，买米，回去半道上，就把买米的人抢了。”

旁边一个年龄大点的汉子，歪着头，对着手里的骨牌吹气。

“你小子是真阴。”

站在后排的一个男人，看到和尚又输一把，他乐呵说道。

“他，你们还不知道，杀人什么时候动过刀。”